Hasta hace unos días no tenía ni idea de quién era Bob Pop -el nombre me parecía un mal chiste- y ya he leído un par de libros de los ocho que ha escrito. Y más no porque no son fáciles de conseguir.
Es todo tan efimero que algo que ocurrió hace pocos meses -me acuerdo ahora del “Cementerio de los libros olvidados” que sale al principio de “La sombra del viento”, la novela best seller de Carlos Ruiz Zafón, novela que ha cumpido ya veintidós años- queda sepultado en una montaña de noticias prescindibles.
Me arrogo la impostura de decir que todo el mundo sabe que los medios de comunicación -televisión, periódicos digitales o en papel, radio e internet en sus diferentes formatos-, no nos cuentan lo mejor o lo que más nos pueda interesar a nosotros -a saber…- sino lo que más beneficia a los dueños de dichos medios de comunicación (o de incomunicación, como se prefiera).
En el planeta ocurren cientos de miles de noticias al día, pero siempre nos llaman más la atención las más extrambóticas, raras o estrafalarias, lo cual aprovechan dichos medios para colarnos lo que les incumbe a ellos. Son tantas y tan variadas que nuestro raciocinio, altas capacidades y falta de tiempo libre -somos tan libres que no tenemos ni para tiempo libre- hacen el resto.
Todo ello me recuerda a un libro de escritura creativa que leí hace muchos años que empezaba diciendo que para llamar la atención, si por ejemplo describíamos una habitación, hay que escribir que encima de la cama retoza un cocodrilo de diez metros de largo, vivo. A partir de ahí se disparaba la imaginación. La vida que nos inventan es como ese cocodrilo, cada vez menos real.
Bob Pop, que en realidad se llama Roberto Enríquez es un señor de izquierdas, que padece esclerosis múltiple desde hace bastantes años. Esto es fácil de escribir, pero difícil de imaginar por mucho que uno se quiera poner en su lugar.
Para escribir “Un miércoles de enero” (editorial Turner Publicaciones S.L.), que así se titula el libro en el que cuenta lo que ocurrió un día cualquiera, el 10 de enero de 2018, compró ese día en un kiosko de Las Ramblas, catorce periódicos -El País, El Mundo, ABC, la Razón, La Vanguardia, Expansión, As, Marca… y cinco revistas del corazón -¡Hola”, Lecturas…- y se puso a analizar durante cuatro meses todo lo que leyó.
Hace casi seis años de todo aquello y de todos los nombres, más bien apellidos, que aparecían en aquellos papeles -Mas, Puigdemont, Junqueras, Rato, Correa, Montoro, Catalá, De Guindos, Mundó, Iglesias, Errejón, Echenique, Sánchez o Báñez- casi ninguno es reconocible hoy en día y por supuesto, esto no ha cambiado, la proporción entre hombres y mujeres sigue siendo brutal, solo Puigdemont y Sánchez quedan, ya nadie se acuerda de los otros.
Uno que salía mucho en los papeles ese día de enero de 2018 era Rodrigo Rato: tarjetas Black, Bankia y el “es el mercado, amigo” que soltó en el Congreso. Ahora no tenemos ni idea de si Rato -que pudo ser presidente del Gobierno- está en su yate, en la cárcel o a saber dónde. Y nos da igual.
El libro de Bob Pop, de ni cien páginas, está plagado de ideas que pudieran parecer de izquierdas -feminismo, homoxesualidad, su esclerosis, cómo tratan los periódicos y las revistas a las personas-, pero que nos conciernen a todos -al menos en mi entorno- en mayor o menor grado.
Y leo: “No hay nada más viejo que el diario de ayer», se decía en la profesión periodística antes de que llegaran internet y las redes sociales. Qué cosas.
Si los periódicos envejecen mal, nosotros peor. Bob Pop termina el libro diciendo que en él compara lo que cree saber con lo que cree que quieren -los que ganan dinero con ellos- los medios de comunicación. Y poco más.
A veces leer tiene estas cosas.
