Julio Durán fue un alcalde socialista desde 1931 a 1934 que fue asesinado por unos facinerosos en 1936, abandonado junto a un arroyo en el término de La Oliva. Referente obrerista en aquellos tiempos, albañil cualificado en el mosaico, de convicciones sólidas, fue un alcalde preocupado por atender las demandas sociales como la vivienda y la sanidad de los más desfavorecidos. La Plaza de Abastos se construyó en 1933 bajo su mandato. Era un hombre autodidacta, pegado siempre a su máquina de escribir. En el acto, la voz trémula pero firme de su hijo Fernando, nos trasladó a la figura de un alcalde al que no le perdonaron sus ideas y sus hechos, y al que la historia de nuestra ciudad le debía un lugar diferenciado.

Era necesario el reconocimiento en este premio a un hombre como Antonio Sánchez Marín, que en su libro “Plasencia en llamas -1931-1939-” , dignifica el nombre de Julio Durán y el de tantos otros a los que debemos honor y gloria. Los derechos nunca fueron regalados; se conquistaron y se conquistan todos los días con nuestra voz, aunque los desmemoriados instiguen con el bozal del miedo. En su libro, emerge un poema de Julia Enciso: “Ecos soterrados en el vertedero del tiempo, sin un espacio para la leyenda, sin un recuerdo, sin una fecha; anónimos pasajeros de tercera nos golpean el aliento: ¿habrá un mañana para ellos?”

Recuerdo la trayectoria de Antonio y de toda su familia porque uno de sus hermanos, Jesús Sánchez Marín, fue mi maestro y desde muy pequeñito nuestras familias fueron construyendo una amistad muy entrañable. Escuchando a Antonio, en su intervención, recordé a Don Feliciano, padre de los Sánchez Marín, maestro y director de la primera misión pedagógica de la II República, que desplegaba un aura de maestro innovador, cuya estrategia pedagógica eran los centros de interés del alumnado. Recuerdo oírle comentar a alguno de sus hijos que la mejor receta para el aprendizaje de los niños se daba a través del corazón.

Cuando yo fui maestro y me hablaban de la pedagogía de los maestros de la república, siempre me asaltaba su imagen de hombre enjuto, con sus gafas redondas, de pasta oscura, amigable sin estridencias y desplegando afectos. De casta le viene al galgo y Antonio, maestro comprometido, lector empedernido, hacedor de la historia con mayúsculas para no desmemoriarnos, al que siempre le digo que somos, porque ellos fueron y siguen siendo.

Hace un par de años, a su edad, nos movilizó a toda una tribu y a la Asociación para la Recuperación de la Memoria Histórica de Extremadura -ARMHEX-, para organizar un homenaje a otro alcalde asesinado; Ángel Barrios. Gracias a esa pasión por no perder la memoria, hoy en día el Ayuntamiento de Hervás recuerda a su alcalde y su amplia familia, que emigraron al País Vasco, pueden reencontrarse con el reconocimiento y dignificación de aquellos sucesos.

Trabajos de investigación que nos han regalado tanto Antonio Sánchez Marín como otro de los premiados, Fernando Flores Manzano, que nos dejó una interesante bibliografía de investigación en la que destaco “Guerra Civil y represión en el norte de Extremadura (1936-1939)” o “Historia del movimiento obrero en Plasencia (1868-1936)”. Personas que con rigor académico y estudio nos invitan a fortalecer la memoria que nos sana, no confrontando con nadie. Un camino a la concordia y a la reconciliación basado en no olvidar lo que ocurrió. Por eso, la equidistancia es una trampa que debe evitarse porque nada tiene que ver con valores de tolerancia y ecuanimidad; más bien con la negación de sucesos irrefutables. La concordia es lo opuesto a trocear placas de poemas de Miguel Hernández, o negar el nombre de una calle a ciudadanos y ciudadanas que sufrieron la barbarie.

Enhorabuena al PSOE de Plasencia y un deseo de persistencia en sus futuros premios a hombres y mujeres que no se merecen ser olvidados.

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En total, 72 km por realizar que significan un cortocircuito para la Raya, siendo además la vía más corta para llegar desde Madrid a Lisboa. Ya están en servicio 518 km o lo que es lo mismo el ochenta y ocho por ciento de autovía del nuevo Enlace Internacional Madrid-Lisboa; de Madrid a Moraleja por la A5 y EX-A1, y de Castelo Branco a Lisboa por la A23 y A1. No solo se trata de reducir tiempos por ferrocarril entre las dos capitales, también por carretera.

Mientras transcurren las intervenciones; con razones y argumentos con la lógica aplastante de aquellos que pisan la tierra y tienen, como los jabalíes, los colmillos retorcidos desarrollados con la edad, mi vista se pierde observando a las cigüeñas que sobrevuelan las sólidas catedrales de Plasencia con apariencia cansina. Su vuelo lento y pausado me traslada a la lentitud de los cambios estructurales necesarios para que seamos tierra de fecundidad, no sólo para las cigüeñas en los meses de primavera.

Puede que los oráculos de Mérida no hayan tenido tiempo para dar sus respuestas y sea necesario un nuevo intento; de momento los mayores presupuestos de la historia de Extremadura han sido indiferentes y una declaración de la falta de intenciones. Por eso, es necesaria otra llamada de atención para que desde sus atalayas, muevan sus culos pétreos para darnos una pista a través de la cual podamos adivinar el futuro. Aunque puede que nos estén anunciando que solo nos corresponde imitar a las cigüeñas en sus inevitables migraciones.

No hablo de la España Vaciada, sino de la más que posible Extremadura a vaciar. Puede que los oráculos emeritenses hayan encontrado una nueva ruta de vertebración unívoca con la línea Navalmoral, Trujillo, Cáceres, Mérida y Badajoz. Puede que los fondos europeos no recojan la directriz de generar movilidad entre zonas fronterizas, o tal vez el Consejero de Infraestructuras y Transportes de Extremadura entienda que este tramo no deba hacerse con dinero extremeño; puede que 18 km de autovía supongan una amenaza para miopes políticos, instalados en los aburridos discursos partidarios; puede que Moraleja, Coria, Plasencia o Ambroz, Gata y Hurdes pertenezcan a esa otra división de regional sin preferencia. O puede que los Dioses que habitan en Emérita Augusta se hayan vuelto locos y nos quieran ciegos, mudos y emigrados.

Hubiera sido idílico que mi visión no se hubiera perdido con el aleteo cansino de las cigüeñas, sobrevolando las catedrales de Plasencia, viendo como Sísifo es castigado a subir la pesada piedra, cienes y cienes de veces, a la cima, para quedarme ojiplático viendo que los impulsores de la Autovía desde Moraleja a Monfortinho eran otros, los verdaderamente responsables; aquellos que se pierden en lúdicas peregrinaciones papales o en escuchas ficticias, tapándose los oídos mientras nosotros hablamos. Volviendo a la realidad, es más que loable el nuevo intento.

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Es mi pequeña reflexión en estos cinco días que segregan las glándulas salivares de ese coro de prescindibles patriotas que blanquean las palabras del Sr. Feijóo sobre la necesidad, en este país, de tener un gobierno democrático o sobre los peligros que corremos por los intentos de cambio de régimen del Gobierno.

Una proyección freudiana que justifica que denominarlos como bancada golpista no es un trazo grueso, sino la definición más cercana a un partido que cree en la Libertad de la misma manera que cree en la Constitución. Por tercera vez están proclamando la ilegalidad de un gobierno de izquierdas. Pasó con Felipe González, que al parecer quedó agradecido con el «Sindicato del Crimen» de aquella asociación de periodistas «independientes», después con Zapatero y de nuevo con Pedro Sánchez, que han reaccionado con dignidad y sin miedo.

Cinco días que eran necesarios para que otros hiciéramos e hicieran introspección de los últimos años de gobierno socialista y de coalición, en los que el oscuro ojal de su culo se apretó por momentos ante la posible dimisión de Pedro Sánchez. Me refiero a algunos de los socios de gobierno en su variedad ideológica. Hacía falta una llamada de atención a la altanería presuntuosa y engreída de la otra derecha en Cataluña y también para los que se empeñan en seguir asaltando los cielos a brinco.

A estas alturas, uno ya tiene identificado los que juegan a la política sin hacerla. A esta no es necesario venir llorado, pero sí hay que llegar con la pasión de lo público, salir ligero de equipaje sin necesidad de escapar en el maletero de un coche o tener una silla donde poder volver. Dejen los relatos épicos para la España que trabaja.

Y ahora, punto y aparte. Abandonen el Twitter (X) y no se distraigan con la agenda legislativa. La defensa de la libertad tiene que ver más con la turbulencia que con la placidez. Hay que gestionar, inevitablemente, el conflicto entre capital y trabajo, y sus ramificaciones, porque ese es el núcleo gordiano.

Decía Ludwing von Mises que «si ellos siguen repitiendo sus mentiras, nosotros tenemos que seguir repitiendo la verdad». Me gustó escuchar al Presidente en su afirmación, al sufrirlo en carne propia, sobre el «lawfare» vivido, como antes los han sufrido otros políticos, sindicalistas, intelectuales o artistas. Aquí no se ha salvado ni Dios, porque esos administradores de lo ajeno, ante la imposibilidad del poder total, han judicializado, criminalizado, deshumanizado a todo aquél que se movía, utilizando recursos humanos y económicos públicos; tirando con pólvora del rey. Al resto solo nos queda el dicho reconfortante: «tengas juicios y los ganes»

Hay tarea por delante. El Gobierno ante la chatarra ruidosa de los ladridos de periodistas en nómina y de políticos sin escrúpulos, debe consolidar todos los logros sociales y concretar la hoja de ruta en esta legislatura.

Al aumento del ruido inevitable tras estos cinco días, al Gobierno le corresponde acción de gobierno, agenda social, equilibrio territorial, poner coto a la instrumentalización de la justicia, atajar las denuncias falsas con el código penal, fiscalidad, estatuto de los trabajadores para el siglo XXI, reducción de la jornada laboral y regeneración democrática de instituciones que corren el peligro de parasitar. El PP, hace tiempo que no necesita explicar por qué no quiere renovar el Consejo General del Poder Constitucional.

Solo el avance de una sociedad más igualitaria contendrá la avalancha posmoderna de los idiotas. Lean a Milei sobre su Decreto de desguace del Estado, y observen a Meloni vetar en la RAI al gran historiador Antonio Scurati, que ha escrito la trilogía sobre el fascismo en Italia más didáctica de los últimos tiempos, mientras en las calles de Roma se permiten manifestaciones del fascismo de siempre. Puede que estos cinco días hayan sido necesarios.

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La utilización de la justicia por parte de la extrema derecha y de la derecha extrema está en su ADN. Deterioro del CGPJ y su colapso, desvalorización del Tribunal Constitucional y de todo aquello que sean instituciones vertebradoras de nuestra joven democracia.

Lo que no pudieron ganar en las urnas, pretenden ganarlo entre bambalinas con una oscura policía patriótica o con sospechosos agentes judiciales con espíritu justiciero, hijos del Tribunal de Orden Público. El caso de persecución a la jueza Victoria Rosell en el caso Alba, a manos de otro juez; la asfixia y el bozal en el caso de Mónica Oltra, que no solo sirvieron para descuartizar su carrera política, también para ganar el gobierno de Valencia a los puntos; las persecuciones torticeras y recurrentes a Pablo Iglesias y Podemos, no fueron una anécdota, sino la acción diseñada por parte de partidos políticos al servicio de élites a los que solo le sirve la democracia en el caso de ganar.  Afortunadamente, en los casos citados, la Justicia se ha reivindicado con sentencias que finalmente ponen en su sitio a cada cual; pero el mal ya está hecho.  En el plano internacional recordemos el caso de Lula en Brasil o el más reciente del Presidente de Portugal, António Costa. ¿Quién devuelve a su punto de partida a los afectados?

La decisión tomada por Pedro Sánchez era necesaria. El hombre, aparentemente metálico, no es de piedra. Su posición valiente no interpela exclusivamente al PSOE en su conjunto, sino a todos aquellos que pretendemos una democracia activa y sólida.

Hay que optar entre mantener una conducta pusilánime como pueblo o movilizarnos para mantener todo lo conseguido. La división de poderes, la consolidación y mejora de la Constitución nos va en ello. No es una pose táctica, versión Xavi, entrenador del Barcelona, porque el lunes tendremos la confirmación de una dimisión o una moción de confianza, donde se acaban los cuentos para volver a las cuentas.

Vaya por delante que descarto un cambio de estrategia por parte de Feijóo y compañía. Tendrían que realizar una exorcización previa y los patrones intelectuales de niñatos al uso de la Ayuso, Maroto o Rafael Hernández no dan para ese ejercicio necesario. Son presos de su España unilateral, rancia, ruidosa e infantil.

Entiendo que la implicación del propio socialismo y de sus socios nacionalistas, independentistas, y la propia izquierda a la izquierda del PSOE, deben situar con realismo sus reivindicaciones. Esto no es un tiro en el pie de Pedro Sánchez, porque tal vez sea un tiro por elevación haciendo un llamamiento a la cordura de políticos jugando a la ruptura total. Las consecuencias vitales para los propios independentistas podrían ser catastróficas de producirse elecciones generales tras el 29 de mayo, porque la Ley de amnistía quedaría en un papel mojado y podría volver a llover sobre mojado en Cataluña.

No solo es necesaria la permanencia de Pedro Sánchez en el Gobierno por múltiples razones relacionadas con la legalidad y estabilidad democrática del país; su ratificación ante una moción de confianza deberá ir acompañada de una vuelta a la senda de una agenda de políticas sociales que deben complementar el gran trabajo realizado hasta el momento, como la mejor forma de ahuyentar el ruido de los odiadores profesionales de España.

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Una vez trabajado su libro, en sesiones previas del taller sobre una de sus obras más conocidas: «La Paradoja del Interventor», con la presencia de Gonzalo, profundizaremos en las preguntas que nos ha dejado su lectura, llena de metáforas en un espacio cerrado, casi asfixiante, que determina los pasos del protagonista al llegar a una estación de tren, donde todo comienza a ser incomprensible para este viajero extraviado.

Es un recinto intramuros donde queda confinado el viajero. Desprovisto de certezas sobre el oscuro funcionamiento de un tren sin salidas, ni destinos, asumiendo el papel de interventor.

La obra de uno de los mejores escritores en España, nos sumerge en un laberinto emocional para un forastero que deambula por las calles de una ciudad imaginaria, que bien podría ser Plasencia, que le recibe pero que no lo acoge.

Personajes como el cantinero de la estación de trenes, el barquillero, el afilador, el guarda del paso a nivel o el trapero nos acercan a personajes con una doble condición de marginado social y de observador privilegiado en el que la decadencia material tiene exacta réplica en la miseria moral de sus habitantes.

Se hace visible la aparición de transparentes referentes mitológicos, como el barquillero y su «rueda» de la fortuna. Enseñanzas morales que nos aproximan a nuestros espacios vitales.

La prosa de Gonzalo Hidalgo Bayal es el resultado de una actitud laboriosa y exigente con el lenguaje. Sus referentes literarios más reconocibles (Kafka, Faulkner, Beckett). Nacido en Higuera de Albalat, es novelista, ensayista y poeta. Una persona alejada de los circuitos comerciales que hace de la literatura una forma de vivir. Ha sido profesor de literatura en Plasencia.

La sesión será abierta para todos aquellos que quieran disfrutar de un mundo de prosa que nos envuelve en la belleza de la literatura de un escritor que tendremos el privilegio de gozar con su presencia.

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Era el cáustico anuncio kafkiano de un espacio sin salidas, ni llegadas. Un espacio laberíntico, ensimismado y cerrado mostrándose dentro de la muralla de las siete puertas; demasiadas para estar tan cerrada. Ante la posibilidad de optar al todo, la mayoría persistía por la nada. Sin querer salir, ni dejar entrar. Abducidos por una muralla que separa a los de dentro con los de fuera y todos, sin embargo, empeñados en recitar en un coro cansino sus pasadas grandezas. Los de dentro, cociéndose en una melancolía improductiva y los de fuera en una parálisis inducida por sucesivas derrotas aprendidas. Atmósfera plagada de náufragos callejeros y funambulistas en el duro ejercicio de nadar y guardar la ropa, viviendo una edad de oro en la fase álgida de su decadencia.

Era una ciudad de cartón piedra; donde una moderna cartelería soportada por tecnología te indicaba los tiempos de llegada de autobuses averiados que nunca llegaban; las plazas de aparcamientos que estaban libres, sin estarlo; las calles vigiladas por cámaras que no tenían un maldito software y rotonda con bandera. .-Eso sí, al Palacio de Congresos en el extrarradio se deberá llegar por intuición, maltratado por la ausencia de una mínima indicación.

Mientras circunvalaban, caminando la ciudad, Estherix y el Interventor intercalaban reflexiones que aumentaban en la medida que cada uno de ellos observaba un incremento paulatino en la atención del otro. Así llegaron, por un bosque junto al río, hasta las catedrales, asombrándose el interventor mientras subían unas escaleras, que en un giro obligado daban a una puerta desvencijada por el tiempo y por la desidia del equipo de gobierno de la ciudad parcheada, a un espacio que les abrió a un enlosado del medievo. La moza vetona, exclamó con una sonrisa sarcástica: .-¡Todo esto no se lo llevan. Para el secular placer de las mujeres y de los hombres!­ Relató que aquel lugar que pisaban, poco después de la desaparición del interventor, se había abierto al paisanaje, tras trescientos años de estar cerrado. .-Hace dos décadas que otra mujer alcaldesa abrió este reducto.

La percepción del visitante relajó su rostro, transmudando sus “ojos judiciales y entrecejo psiquiátrico”, por otros encendidos y abiertos a la claridad. Tras el caos: charcos múltiples, aceras levantadas, transporte averiado, escaleras cortadas, Estherix le condujo a la certeza milenaria de las encinas que se divisaban desde allí y a las cigüeñas batientes que se resisten a su ausencia.

La visión primaria de locales cerrados con carteles anunciando que “se venden”, servicios de segunda mano, farolas encendidas de día y apagadas en la noche, una ciudad pétrea, mimetizada por una ilusión convertida en farsa, estaba siendo rectificada por una creencia vital alejada de finales existencialistas.

El silencio de sus pobladores, que hasta entonces les volvía sordos y ciegos; las risas bobaliconas y tabernarias de charangas y perrunillas que hasta entonces eran la traza innoble de los irreductibles para suscitar, conservar, custodiar y sostener la ciudad del celofán, podían y debían ser apagados para dejar paso al futuro de los relatos compartidos.

Esta vez, con una sonrisa eufórica, el interventor con buen criterio, creyó que ese oficio postizo que le habían acoplado era un buen inicio para comenzar a intervenir: .- ¡En esta ciudad, habrá trenes con destino!

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Escribió el hidalgo de Gonzalo Bayal, en su exquisita «Paradoja del Interventor», que cuando este se quedó en tierra, su edad era cercana al desguace. Ahora, la ausencia de la ciudad, durante tantos años, le había devuelto la semblanza de una aproximada efervescencia juvenil; puede que por poco tiempo. Dicen que la historia suele repetirse en forma de drama.

Había vuelto a la ciudad de la bruma porque algunos tienen la morbosa e insana actitud de volver al lugar donde un día sintieron la degradación de ser condenados a la caverna, siendo inocentes. Al primer lugar que acudió fue a la cantina de la estación pero no encontró al muchacho de la bicicleta, ni al hombre del rincón que hablaba en latín, como si estuviese despedido de la cotidianidad de la tierra. Tan solo, en la sala de espera había una máquina expendedora de bebidas que le recibía y se mostraba ante el interventor, que comenzó a sentir las primeras ausencias.

El camino de la estación a la ciudad era reconocible; las mismas calles, ahora más deterioradas; los mismos edificios, más socavados y vacíos por la cuña del tiempo, y otras gentes más ajadas y vetustas. Tras cruzar un puente junto a una ermita que había sido un lazareto, alcanzó la muralla que le acompañó, ronda arriba, hasta la entrada por un postigo que anunciaba la churrería que un día fue tabla para su naufragio. De allí a la plaza mayor, encontrándose en la puerta del ayuntamiento a una moza, expresando la hartura de estar harta, con un cartel por compañero que así lo expresaba.

El interventor fijó su mirada sobre los soportales donde en aquel tiempo conoció al barquillero que le propició, en su momento, un fugaz aliento en el advenimiento de su desahucio, pero ya no estaba. Preguntó a un jubilado, ensimismado en sus trances, quién era aquella muchacha de resistencia numantina que platicaba con vehemencia con viandantes y curiosos. .-Yo la llamo «Estherix», la vetona. Vaya de mi parte y hable con ella. Si vendiese palabras y obras, sería rica-.

Los latidos del forastero, según se acercaba al grupo, iban acompasándose al sonido imaginado de una música alegre; tal vez imbuido por la frescura que irradiaba la muchacha apuntada. Se hizo hueco entre los presentes y terminó hilando la hebra. Comentó que hacía mucho tiempo que por un infortunio había padecido la ciudad de noche y que por eso en esta ocasión había preferido el día para llegar a ella. Preguntó a «Estherix» por el barquillero y el trapero, por los espacios lúgubres y de sombras que recordaba de aquellos días oscuros. Atropelladamente le preguntó si había trenes con destino y con qué frecuencia. Ella sonrió ostensiblemente, casi con una marcada malicia.

El interés que mostraba el interventor era tal que la entusiasta muchacha le invitó a conocer los recovecos de la ciudad para que él fuese recomponiendo los espacios en su memoria. Abandonaron la puerta del Ayuntamiento y él se ofreció a portar el cartel de «hartos», mostrando hasta un cierto orgullo por llevarlo.

Por la calle que antes fue la más comercial llegaron a unas escaleras mecánicas marchitas que habían conocido mejores tiempos. -Vivimos una década donde se estropea todo lo que se hizo antes-, murmuró la vetona. De allí, subieron por una avenida con pavimentos levantados que dejaban a un lado un ascensor, junto a otras escaleras, que tampoco funcionaba. Siguió comentándole que sería menos cansada la visita si hubiese autobuses pero últimamente el servicio estaba suspendido; a punto de despiece.

Parecía que al interventor, con la mano en su barbilla, le comenzaron a rondar por la cabeza los ásperos fantasmas que le obligaron a escaparse, entonces, de la ciudad.

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A este paso tendré que pagar en tiempo y forma las multas de mi Lamborghini por aparcar en zonas prohibidas. ¿Dónde coño está la libertad? Compré un piso o dos porque mi novia vivía de alquiler. El alzamiento de bienes que realizó su padre cediéndole un piso no significa que sea propietaria de ese bien.

Este país se va al carajo y a la clase media “harta” de España la quieren desaparecida. Qué tendrá que ver que su anterior novio fuese comisionista, al que no ha vuelto a encontrarse por Madrid, o que su propio hermano, también comisionista, me presentara a Isa… Al parecer, la confluencia de los astros sólo tiene sentido para los astrólogos.

¿Acaso ser asesor de la marca Quirón no es razón suficiente para tener unos buenos ingresos? Que en los dos últimos años esta empresa haya pasado de facturar veinte millones de euros a cuatrocientos sólo se debe a la apuesta decidida de Ayuso por la sanidad. Lo que pasa es que está mal visto que un técnico sanitario tenga un golpe de suerte o dos y a cualquier cosa le llaman “pelotazo”. ¿Acaso no tuve mala suerte con la venta de vacunas en África…?

Un emprendedor es cualquier persona con una impresora y su talento. Ahora lo llaman ingeniería financiera, paraísos fiscales y testaferros, solo para descalificar a aquellos que generamos riqueza. ¡Cuánta ignominia! Como si el Rey Emérito no lo hubiera mostrado con suficiencia. O la Infanta Cristina y Urdangarín. Lo único que hacemos es, por la vía de los hechos, no pagar impuestos como procuró en su momento el exministro Montoro o el gobierno de mi presidenta en la Comunidad de Madrid.

De todos es sabido que el dinero en nuestros bolsillos es más productivo y dinamizador para la economía. Con esta sorprendente realidad se demuestra que la justicia no es igual para todos. ¿Dónde están las segundas oportunidades como las hubo con la familia Botín, en su momento? Todo, para que sigan diciendo que ahora hay más libertad que en la transición. Hacienda te vigila, la fiscalía te denuncia y la oposición te acribilla sólo para poner en marcha el ventilador.

Como decía Aznar: ¿Pero me van a decir a mí las copas de vino que me he de tomar…? Los veintisiete millones de euros que invierte el gobierno de Isabel en publicidad, propaganda institucional y sobres para muchos periodistas no han impedido que se arme una bien gorda. Se creerán que este bombazo mediático le interesa al gobierno liberticida de Perro Xánchez, pero a quién más conviene es al triste de Feijóo, que estará frotándose las manos con este correveidile contra mi santa; una persona austera a la que solo le gusta la fruta y en especial el “mango”.

Parece que todo se tambalea. La profecía de Miguel Angel Rodriguez cuando decía: «El hospital Zendal siempre será más útil que el Ministerio de Igualdad» me indujo al espejismo de emprender con mercancía sanitaria. No me extraña que el bueno de MAR quiera triturarlo todo y que quiera cerrar a esos plumillas de la verdad. Y es que no es lo que parece; tan solo ha sido un fallo de cálculo, por el que todos los resortes del Estado se han enfrentado a mi Santa Virgen.

Isabel decía que ella estaba en el lado bueno de la historia. No crean que se refería a aquellos que se sienten inmunes a las fechorías. De golpe me veo acusado de falsificación de documentos y de fraude fiscal. Todo esto es una prueba más de la falta de libertad y de la exaltación de uno de los siete pecados capitales que sufre España: La envidia. Menos mal que Madrid es muy grande y que Isabel, de la misma forma que no ha vuelto a encontrarse con su antiguo novio, intuyo que no tendrá que encontrarse conmigo por la buena marcha del negocio.

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El verbo mentir se hizo carne y habitó entre nosotros. Y la mentira llevó a la mentira en un coro afinado de periodistas y políticos que arrastrados por convertir su deseo en realidad no cesan de mentir. Veníamos del suceso del Yak 42 con 75 fallecidos; con una contratación irregular del avión y con falsificaciones en la identificación de los muertos, que se cerró sin culpables. El ministro Trillo nunca fue condenado, aunque sí su ministerio.

Un año después, un dramático 11 de marzo fue el comienzo de una mentira más intensa. Clavo ardiente para una derecha que, por necesidad, desde la Transición había consensuado un contrato social que permitía una estabilidad contenida, para salvar los muebles, los nombres y las haciendas. Pero aquel trágico día, rompieron todos los consensos y provocaron el inicio de la polarización. Que la verdad no sea un impedimento para alcanzar el poder. El trumpismo sin Trump había nacido.

La fabricación de bulos y una mentira sobre los causantes de la matanza, derivó en una salida del carril democrático. Ya nada ha sido igual y el PP ha transitado, cada vez con más peligro, por las líneas rojas que le alejan de su intento inicial de ser un partido de Estado. El 14 de marzo, con la victoria de Zapatero, comenzó un relato sobre la ilegitimidad de los gobiernos socialistas que aún no ha abandonado. Con Pedro Sánchez la historia de Zapatero se repite: confrontación, manipulación, deslegitimación y crear las condiciones para un insufrible ruido que provoque la tensión social necesaria para un cambio de Gobierno.

La placentina Pilar Manjón, madre de uno de los asesinados, que se significó en la denuncia contra un Gobierno que mintió desde el minuto uno, recibió el desprecio en las palabras de Álvarez Cascos: «cambiamos de Gbierno por esta puta y cuatro mierdas más»; toda una declaración institucional que anunciaba una posición de revancha. También, Esperanza Agüirre, al entregarle una ayuda para la Asociación 11M Afectados del Terrorismo, diciéndole: «esto es mejor que un premio de lotería, porque no paga a Hacienda», mostraba el rencor de los derrotados.

El 11 de marzo comenzó un viaje hacia la sobreactuación, la hipérbole y la manipulación que ha desembocado en un intento de deslegitimación cada vez que ha vuelto a gobernar el PSOE. Un itinerario que comenzó con su fallida “teoría de la conspiración” por la vía de una sentencia jurídica y por la de los hechos. Una cinta de la Orquesta Mondragón significaba una prueba de la implicación de ETA en el atentado. El Mundo con Pedro J. Ramírez, Jiménez Losanto y la COPE, en alianza con el PP, multiplicaron las dudas junto al que formó parte del ”trió de las Azores”, asumiendo el dogma de que los terroristas de aquel fatídico día no andaban en desiertos muy remotos ni en montañas muy lejanas. Y se fue de rositas.

Tras la vuelta de las tropas españolas de Irak, vino la Ley de Igualdad, el reconocimiento del matrimonio homosexual, el divorcio exprés, o la Ley de Memoria Histórica y ante estos avances sociales, el PP elabora a través del Foro de la Familia toda una suerte de movilizaciones repetidas para luchar contra las plagas y catástrofes que anunciaban el fin de la familia. Ni siquiera la gratificante financiación a la Iglesia Católica a través del Impuesto de la Renta amainó la movilización propiciada desde la misma cadena de radio que auspició la crispación social con sus tremendismo.

El boicot al Estatuto de Cataluña fue otro banderín de enganche en aquellos malos tiempos para la derecha. En sus cerebros podridos estaba habitando la utilización de policías patrióticos, jueces a sueldo y charlatanes y voceros en nómina. Y de aquellos barros, estos lodos de confrontadas banderas nacionalistas con “Espanya ens roba o España se rompe”. Cataluña nunca falla.

Cuando nos preguntamos sobre la polarización social en nuestro país, podemos concluir que la derecha solo vio en su momento una estrategia para alcanzar el poder a través de la polarización, la confrontación y la tensión social. No fue suficiente que en el 2011, la banda terrorista ETA cesara en las armas y la derecha volvió a agitar el fantasma de las cesiones y la venta de la Patria al enemigo.

Perpetuar la mentira como postverdad, dinamitar los consensos sobre instituciones, hablar de libertad para acusar al otro, mientras en un edificio de la calle Génova se destroza a martillazos la verdad. Caso Gürtel, Púnica, Lezo, Acuamed, Arena, Auditorio, Baltar, Bárcenas, Caballo de Troya, Camp, Ciudad del Golf, Lino, Mercamadrid, Naseiro, Ópera, Palma Arena, Pokemon, Porto, Terra Natura Benidorm, Torres de Calatrava y cienes de cienes más.

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En Plasencia, de tarde en tarde, también se manifiestan pulsiones de cambio que resisten a la dormidera del último decenio. No me extraña que haya pasado desapercibida la entrevista entre la Presidenta de Extremadura y el pintor e hijo adoptivo de Plasencia, Enrique Jiménez Carrero. Imagino a mi paisano un tanto cansado de ser un extraterrestre en su ciudad, cruzando el Tajo y llamando, otra vez, a la puerta de nuestra Administración para ofrecer un amplio repertorio de su obra a Extremadura y posibilitar un reclamado museo para la Capital del Norte. De paso, la Diputación podría adecentar la Casa del Deán y regalarnos un espacio necesario para poner una pica en Flandes.

Un síntoma preocupante que una noticia tan importante haya pasado desapercibida para los medios de comunicación, para la ciudadanía y para el propio alcalde. Como digo, no me extraña un silencio propiciado por la anestesia institucional y colectiva en la que se envuelve la atmósfera mortecina de la Capital del Norte.

Que a estas alturas se niegue el agravio que sufre la ciudad, tratándonos con displicencia de localismo barato, sería persistir en el error por parte de la Junta de Extremadura y por la propia oposición, en la que han navegado ambas en los últimos lustros.

La demanda impagable y la oferta que ha hecho Enrique J. Carrero, viene a abundar en el desierto cultural que ofrece Plasencia y que debería ser el mascarón de proa de la reivindicación para un consorcio cultural, financiado por todas las administraciones, que marcase una propuesta cultural estable. Que nuestros políticos no hayan caído en la cuenta del potencial histórico de nuestra ciudad en arte sacro o contemporáneo y arqueológico, sólo puede deberse a una miopía o mala fe. Y para cuando el desarrollo y potenciación del Palacio de Congreso, creando una Institución Ferial en una encrucijada de caminos sin infraestructuras para una quinta parte de Extremadura, que sea un ancla de empleo y dinamización social…

En Plasencia, al fin chispea, porque los empresarios de Martín Palomino comienzan a darse cuenta de que la avenida es un “muerto” para la nueva administración. Treinta años de degradación y cuando creíamos que llegábamos a la orilla de su puesta a punto, David Herrero, director de Infraestructura, nos visita en Plasencia para diagnosticar que este vial es un “muerto”. Según él, el acondicionamiento de 12 millones de euros deberá “pasar necesariamente por la consecución de los fondos europeos”. Afirmar que para esta obra, “los extremeños no tienen que poner un duro”, es no asumir que esta avenida fue traspasada al gobierno extremeño hace dos años y es una competencia, hoy por hoy, de nuestra administración autonómica. Al mismo tiempo, la Junta de Extremadura parece estar dispuesta a asumir la cofinanciación, con dinero de los extremeños, del soterramiento del AVE a su paso por Navalmoral. Que María Guardiola nos lo explique.

En los Presupuestos de Extremadura para 2024, la inversión para su acondicionamiento es de cero euros. Fernando Pizarro no presenta ninguna enmienda que prevea su financiación y el exconcejal placentino, Luis Escanilla y ahora diputado del PP en la asamblea extremeña se opone en votación a las enmiendas presentadas por el PSOE. Habrá que estar al tanto del cierre de PPGG del Estado, en el que se avanza una financiación inicial de quinientos mil euros para el inicio de obras. A todas luces insuficiente. Me da que a los dos gobiernos habrá que animarlos a la negociación y a los compromisos para que el año próximo esté finalizado Martín Palomino. En Plasencia, parece que chispea, pero si queremos que llueva de verdad, los empresarios tendrán que llamarnos a la movilización. Me temo que no hay otra. ¡Qué llueva a cantaros!

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